Das Rentier hat sein Geweih verloren.
Ich starre auf das Desaster aus Pappmaché in Mrs. Drummonds zitternden Händen und frage mich, wie lange die Reparatur dauern wird – verglichen mit all den anderen Katastrophen, die ebenfalls nach mir rufen. Sieben Tage bis zum Glencoe Christmas Fayre. Einhundertsechzig Stunden, um zu beweisen, dass ich nicht die Versagerin bin, für die Steven mich hält.
»Kannst du es reparieren?«, fragt Mrs. Drummond und umklammert die kaputte Deko wie ein geliebtes Haustier. »Mein Enkel hat es extra für die Ausstellung gebastelt.«
»Aber natürlich.« Ich nehme das Rentier behutsam entgegen und greife schon nach dem Bastelkleber aus meinem Notfallset. Denn ja, ich trage inzwischen Bastelkleber mit mir herum. Zusammen mit Kabelbindern, Panzertape, drei verschiedenen Batteriegrößen und genug Ersatzladegeräten, um die halben Highlands mit Strom zu versorgen.
Unternehmenskrisenmanagement trifft auf Weihnachtsdrama im Dorf.
»Du bist ein echter Segen, Holly.« Mrs. Drummond strahlt, während ich eine Geweih-Notoperation durchführe. »Keine Ahnung, was wir ohne dich machen würden.«
Vor sechs Monaten habe ich noch Produkteinführungen im Wert von Millionen Pfund in Glasgow geleitet. Jetzt bin ich die Spezialistin für Rentier-Reparaturen. Das Komische ist – Mrs. Drummonds dankbares Lächeln bedeutet mir mehr als jedes Lob in einem Konferenzraum.
»So.« Ich gebe ihr das reparierte Rentier zurück. »Wie neu. Sag deinem Enkel, es ist brillant geworden.«
Sie eilt davon, und ich hake die »Rentier-Krise« auf meinem Klemmbrett ab – ja, ein echtes Klemmbrett, weil mein Handy gestern zweimal den Geist aufgegeben hat und ich nicht zulassen werde, dass die Technik mich noch mal im Stich lässt. Der Dorfplatz um mich herum wimmelt vor kontrolliertem Chaos, während Händler ihre Stände aufbauen und Helfer Lichterketten zwischen die Laternen spannen.
Das ist es. Meine Chance, etwas Echtes aufzubauen. Etwas Gutes. Etwas, das wirklich zählt.
»Holly!« Eine warme Stimme ruft über den Platz, und ich drehe mich um. Ein Paar kommt auf mich zu. Die Frau hat freundliche Augen und bewegt sich mit der vorsichtigen Haltung von jemandem, der mit Schmerzen lebt, während der Mann neben ihr an Unterarmkrücken geht, aber dabei eine militärische Haltung bewahrt.
»Rhona und Neil Morrison-MacLeod«, sagt die Frau und streckt mir die Hand hin. »Wir haben am Telefon über den Stand für inklusives Kunsthandwerk gesprochen.«
Erleichterung breitet sich in mir aus. Endlich Händler, die auftauchen, wie sie es versprochen haben. »Vielen Dank, dass Sie da sind. Brauchen Sie Hilfe beim Aufbau?«
»Perfekte Lage«, sagt Neil. Seine Stimme hat einen rauen Unterton, wie von jemandem, der zu viel gesehen hat. »Gute Sichtlinien, barrierefreie Wege. Sie haben hervorragende Arbeit mit dem Layout geleistet.«
Aus seinem Mund klingt das anders. Etwas an seiner Einschätzung verrät Erfahrung – nicht nur mit Handwerksmärkten, sondern mit Logistik unter Druck.
»Unsere Arbeiten zeigen traditionelle Techniken aus den Highlands, angepasst an unterschiedliche Fähigkeiten«, fügt Rhona hinzu und holt einen Beispielkorb hervor. »Weben, Holzschnitzerei, sogar etwas Metallarbeit. Wir stellen immer wieder fest, dass die Leute eine Verbindung zu den Geschichten hinter jedem Stück aufbauen.«
Ich betrachte den Korb und erkenne die cleveren Anpassungen – größere Abstände zwischen den Flechtpunkten, damit auch weniger geschickte Finger damit zurechtkommen, farbkodierte Markierungen, die zeigen, wo welcher Strang durchgeführt werden soll, und ein beschwerter Boden, der den Korb stabil hält, damit man auch einhändig weben kann. Das fertige Stück ist von traditioneller Highland-Korbflechterei kaum zu unterscheiden, aber der Arbeitsprozess wurde genial neu durchdacht. »Das ist unglaublich. Die Resonanz in der Gemeinde wird fantastisch sein.«
»Darauf hoffen wir«, sagt Neil und korrigiert seinen Griff an den Krücken. »Wir wollen zeigen, dass traditionelles Handwerk nicht unzugänglich sein muss, nur weil ein Körper anders funktioniert.«
»Apropos Gemeinde«, sagt Rhona und lässt den Blick über den geschäftigen Platz schweifen, »man hört, Sie haben hier ein ziemliches Event auf die Beine gestellt. Das Dorf ist ganz aus dem Häuschen.«
Das Dorf ist ganz aus dem Häuschen. Wegen meiner Arbeit. Wegen etwas, das ich geschaffen habe.
Meine Brust zieht sich schmerzlich zusammen, erfüllt von einem Gefühl, das ich seit Glasgow nicht mehr gespürt habe – beruflicher Stolz, ungetrübt von Büropolitik und Belästigungsbeschwerden, die im Sande verlaufen. Hier weiß niemand etwas von dem Whistleblowing, das meine Laufbahn torpediert hat, oder davon, wie Steven lieber seine Beförderung angenommen hat, statt an meiner Seite zu stehen.
Hier bin ich nur Holly, die brillante Weihnachtsmärkte organisiert.
»Ich will, dass das etwas Besonderes wird«, höre ich mich sagen. »Solche Veranstaltungen schaffen Erinnerungen, bringen Menschen zusammen. Das hat echten Wert.«
Neil und Rhona wechseln einen Blick, der mir sagt, dass sie genau wissen, was ich meine.
»Dann lassen wir Sie mal weitermachen«, sagt Rhona. »Aber Holly? Sie schaffen hier gerade etwas Wundervolles.«
Als sie zu ihrem Stand gehen, gönne ich mir dreißig Sekunden pure Zufriedenheit. Der Platz wimmelt von Händlern beim Aufbau, Kinder lugen schon zwischen den Beinen ihrer Eltern hindurch, um einen Blick auf das entstehende Weihnachtswunderland zu erhaschen, und die Luft ist erfüllt vom vielversprechenden Duft nach Zimt und Tannengrün.
So sieht Erfolg aus. Nicht Großraumbüros oder Leistungskennzahlen, sondern echte Menschen, die echte Freude erschaffen.
Mein Handy vibriert. Eine SMS von Jamie wegen der Lautsprecheranlage, eine vom Gemeinderat wegen der Genehmigungen, und—
»Holly Fraser?«
Ich drehe mich um. Ein rotgesichtiger Mann in dickem Mantel kommt schnellen Schrittes auf mich zu. Bei seinem Gesichtsausdruck zieht sich mein Magen zusammen.
»Die bin ich.«
»Colin MacPherson, vom Gemeinderat. Ich war bei den letzten Treffen nicht dabei, deshalb haben wir uns noch nicht kennengelernt. Ich komme wegen des Weihnachtsmanns.«
Nein. Nicht heute. Nicht jetzt, wo sich endlich alles fügt.
»Gibt es ein Problem mit dem Zeitplan? Wir haben die Startzeit für elf Uhr bestätigt, ich habe den ganzen Tag darum herum geplant—«
»Er hat sich das Bein gebrochen.«
Die Worte treffen mich wie ein Schlag in die Magengrube. »Was?«
»Gestern beim Schlittenfahren mit seinen Enkeln. Richtig übel erwischt – offener Bruch, heute Morgen operiert. Der spielt diesen Monat für niemanden mehr den Weihnachtsmann, geschweige denn nächste Woche.«
Mein Klemmbrett kippt in plötzlich tauben Fingern. Die Weihnachtsmann-Grotte ist das Herzstück der gesamten Veranstaltung.
Ohne Weihnachtsmann keine Grotte.
Ohne Grotte kommt die Hälfte der Familien nicht.
Ohne die Familien machen die Händler weniger Umsatz, die Gemeinde verliert ihre Weihnachtsfeier, und ich …
Ich verliere die einzige Chance, die ich habe, zu beweisen, dass ich nicht die Versagerin bin, für die Steven und seine Kollegen mich abgestempelt haben.
»Es muss doch jemanden geben«, sage ich und wundere mich, wie ruhig meine Stimme klingt. »Einen anderen Darsteller, jemanden, der einspringen kann.«
Colin sieht mich mitleidig an. »In den Wochen vor Weihnachten? In den Highlands? Alle, die was taugen, sind Monate im Voraus ausgebucht.«
Das Klemmbrett zittert in meiner Hand. Um uns herum geht der fröhliche Aufbau weiter, keiner ahnt, dass die ganze Veranstaltung kurz vor dem Zusammenbruch steht. Mrs. MacBride winkt mir strahlend vom Glühweinstand aus zu, voller Stolz, dass ihre Gemeinde so zusammenhält.
Sie alle verlassen sich auf mich.
Ich richte mich auf. »Okay. Notfallplanung. Es muss eine Lösung geben.«
»Vielleicht könnte jemand aus dem Ort—«
»Nein.« Das Wort kommt schärfer heraus, als ich wollte. »Das ist kein Amateurtheater. Diese Kinder verdienen einen richtigen Weihnachtsmann, nicht irgendeinen Opa in einem Kostüm, das nicht passt.«
Colin zuckt zusammen. »Tut mir leid, Miss. Ich weiß, du hast hart dafür gearbeitet.«
»Hart gearbeitet« ist eine gewaltige Untertreibung. Ich habe alles in diese Veranstaltung gesteckt – jede Fähigkeit, die ich im Projektmanagement gelernt habe, jedes verzweifelte Bedürfnis, meinen Wert zu beweisen, jede Hoffnung, dass ich vielleicht hier, in diesem Highland-Dorf, etwas Bedeutungsvolles aufbauen kann.
»Danke, dass Sie mir Bescheid gesagt haben«, bringe ich hervor. »Ich werde … eine Lösung finden.«
Er nickt und stapft davon, lässt mich allein mit meiner Panik und den fröhlichen Geräuschen der Weihnachtsvorbereitungen, die mein Versagen zu verhöhnen scheinen.
Denk nach, Holly. Denk wie die kompetente Managerin, die du mal warst.
Ich klappe mein Klemmbrett auf einer neuen Seite auf und beginne zu schreiben:
Notfallplan Weihnachtsmann:
- Andere Agenturen kontaktieren
- Darsteller in Glasgow/Edinburgh prüfen
- Aufruf über Social Media
- Lokale Theatergruppen anfragen
- Verzweifelte Maßnahmen – noch offen
Der Stift schwebt über dem Papier. Schon während ich die Liste schreibe, weiß ich, dass es wahrscheinlich hoffnungslos ist. Colin hat recht – wer ist im Dezember noch frei?
Aber ich habe schon mit schlechteren Aussichten gelebt. Als die Belästigungen in Glasgow anfingen. Als Steven sein wahres Gesicht gezeigt hat. Als meine ganze Karriere implodiert ist – ich habe das alles überstanden. Ich werde auch das hier überstehen.
»Miss Fraser?«
Ich blicke auf. Eine junge Mutter steht vor mir, an jeder Hand ein kleines Mädchen, das sich an ihr festklammert. »Mrs. Campbell, richtig? Womit kann ich helfen?«
»Die Mädchen wollten sehen, wo der Weihnachtsmann-Thron stehen wird.« Sie lächelt entschuldigend, während die Kinder vor Aufregung hüpfen. »Sie reden seit Wochen über nichts anderes.«
Mein Herz zieht sich schmerzhaft zusammen. »Natürlich. Gleich hier drüben.«
Ich führe sie zur Eiche und erkläre, wo der Thron stehen wird, wie der Geschenketisch angeordnet ist, wie magisch das alles mit den funkelnden Lichtern aussehen wird, die sich im Schnee spiegeln, der für nächste Woche vorhergesagt ist.
Die Mädchen drücken sich an den Baum, flüstern einander zu, was sie dem Weihnachtsmann erzählen wollen, und das Gesicht ihrer Mutter leuchtet vor dem reinen Glück, ihren Kindern etwas Besonderes schenken zu können.
Darum geht es. Das ist es, was ich nicht an die Wand fahren werde.
Als die Familie geht, beide Mädchen vor Vorfreude hüpfend, umklammere ich meinen Stift fester und füge noch einen Punkt zu meiner Liste hinzu:
- Um jeden Preis einen verdammten Weihnachtsmann finden
Der Dezemberwind beißt in meine Wangen, aber ich spüre es kaum. Irgendwo in diesem Highland-Dorf muss es jemanden geben, der Weihnachten für diese Familien retten kann.
Und ich werde ihn finden.
***
Der Nachmittag vergeht in einem Wirbel aus Händlerkoordination und immer verzweifelteren Telefonaten. Drei Agenturen, zwei Theatergruppen und ein höchst peinliches Gespräch mit einem Mann, der darauf besteht, dass sein »Method Acting als Weihnachtsmann« ihn perfekt für die Rolle mache – obwohl er keine Erfahrung mit Kindern hat.
Um siebzehn Uhr liegt Dunkelheit über dem Dorf – hier in den Highlands wird es deutlich früher dunkel als im Süden Schottlands – und meine Liste potenzieller Weihnachtsmänner ist auf genau null brauchbare Optionen zusammengeschrumpft.
Ich lasse mich auf eine Bank am Rand des Platzes fallen und beobachte die letzten Händler, wie sie ihr Aufbaumaterial zusammenpacken. Morgen kommen sie zurück, um die Vorbereitungen fortzusetzen, im sicheren Vertrauen darauf, dass ich alles im Griff habe.
Mein Handy vibriert mit einer SMS von meiner Schwester in Edinburgh: Wie läuft der Weihnachtsmarkt? Mum prahlt bei allen mit deiner neuen Laufbahn!
Neue Laufbahn. Klar. Wenn ich keinen Weihnachtsmann aus dem Nichts zaubere, ist diese Laufbahn vorbei, bevor sie überhaupt angefangen hat. Wer stellt schon die Eventkoordinatorin ein, die es nicht schafft, die grundlegendste Voraussetzung für einen Kinderweihnachtsmarkt zu sichern?
Läuft gut, tippe ich zurück. Fast alles geregelt.
Die Lüge schmeckt bitter, aber was ist die Alternative? Zugeben, dass ich schon wieder scheitere? Dass Steven vielleicht recht hatte, als er der Personalabteilung sagte, ich sei »übermäßig emotional« und »nicht belastbar«?
Ich schließe die Augen und atme die klare Highland-Luft ein. Kiefern, Holzrauch aus Schornsteinen und ein Hauch von Schnee im Wind. Man hört kaum Autos. Es ist friedlich hier, auf eine Weise, wie Glasgow es nie war.
Als ich die Augen wieder öffne, kommt Mrs. MacBride mit einem dampfenden Becher auf mich zu.
»Dachte, das könntest du gebrauchen.« Sie setzt sich neben mich, die Bank knarrt unter ihrem Gewicht. »Heiße Schokolade mit einem kleinen Schuss. Das Rezept meiner Oma.«
Der erste Schluck brennt warm meine Kehle hinunter, und ich spüre, wie ein Teil der Anspannung aus meinen Schultern weicht. »Danke.«
»Harter Tag?«
Ich überlege kurz, auszuweichen, die fröhliche Professionalität aufrechtzuerhalten, die mich durch das Unternehmensleben getragen hat. Aber irgendetwas an Mrs. MacBrides wettergegerbtem Gesicht und ihrer geduldigen Ruhe hebelt meine Verteidigung aus.
»Der Weihnachtsmann hat sich das Bein gebrochen.«
Sie seufzt nicht und serviert mir keine leeren Beruhigungen. Sie nickt nur nachdenklich. »Aye, hab ich schon gehört. Colin war vorhin im Laden, sah aus, als wäre er lieber sonst wo.«
»Sie kennen nicht zufällig jemanden, der—«
»Helfen könnte?« Sie nippt an ihrem eigenen Becher und denkt nach. »Es gibt immer Möglichkeiten, wenn man weiß, wo man suchen muss.«
Hoffnung flackert in mir auf. »Jemand aus dem Ort?«
»Na ja, das kommt darauf an. Du brauchst jemanden, der gut mit Kindern kann, flinke Hände beim Verteilen der Geschenke hat und bereit ist, aus seinen gewohnten Bahnen auszubrechen.«
Die Art, wie sie das sagt, lässt mich vermuten, dass sie bereits jemanden im Kopf hat. »Mrs. MacBride, wenn Sie irgendjemanden wissen …«
Sie steht auf und tätschelt mir die Schulter. »Trink erst mal deine Schokolade aus, Liebes. Und gib die Hoffnung noch nicht auf. Manchmal kommen die besten Lösungen aus den unerwartetsten Ecken.«
Als sie geht, sehe ich ihr nach und frage mich, ob sie absichtlich geheimnisvoll war oder ob Highland-Leute einfach von Natur aus in Rätseln sprechen.
So oder so – ich habe eine Spur.
Die heiße Schokolade wärmt meine Finger, während ich mein Handy herausziehe und beginne, eine SMS an Colin zu tippen: Mrs. MacBride meinte, jemand Lokales könnte vielleicht helfen. Können wir uns morgen treffen, um Optionen zu besprechen?
Seine Antwort kommt schnell: Aye, aber mach dir keine allzu großen Hoffnungen. Einheimische können … eigen sein, wenn es darum geht, sich einzumischen.
Eigen, wenn es darum geht, sich einzumischen. Was soll das bitte heißen?
Es ist mir egal, ob sie eigen, exzentrisch oder richtig schwierig sind. Wenn es in diesem Dorf jemanden gibt, der den Christmas Fayre retten kann, werde ich ihn aufspüren.
Und ich werde ihn überreden zu helfen, koste es, was es wolle.
